"Ser aceito é ótimo, ser amado é excelente, não estar sozinho é sempre uma maravilha. Porque a despeito do que possa se dizer de que a gente TEM QUE se bastar e ser feliz, a verdade é que todos queremos que TODOS nos amem, nos gostem, nos aprovem, nos admirem, nos convidem prás rodinhas sociais (nem que seja para aquelas que a gente nem quer ir), sintam nossa falta, nos achem poderosos... E aí a gente tem duas opções (três, na verdade): ser a gente mesmo, ser um êmulo em constante esforço para agradar todo mundo, ou despirocar e agredir gratuitamente a todos, porque não se pode fingir por muito tempo quem, de fato, se é..."
"Quem nunca afogou as mágoas ou celebrou uma vitória se dando um presente, algo desnecessário, quase inútil? Comprar é o esporte predileto do planeta. “Quando começou a comprar almas, o diabo inventou a sociedade de consumo”, zombava o jornalista Millôr Fernandes, a respeito do consumismo exacerbado. A única razão por que uma família de classe média não possui um elefante em seu quintal é porque esse ‘produto’ nunca foi ofertado nos supermercados, numa super promoção... 
Comprar se apresenta como alicerce para uma falsa segurança. Quando o orçamento aperta, somos obrigados a olhar para outros aspectos da vida. Não se trata da frugalidade absoluta. Mas apenas um tempo de se gastar com o necessário e descobrir fontes de satisfação fora das vitrines. O consumo muda, mas os desejos continuam se multiplicando – ninguém quer adquirir um produto que dure para sempre. Somos seres mutantes, especialmente as mulheres – e o feminino é efervescente, inquieto... 
"Não penses para amanhã. Não lembres o que foi de ontem. A memória teve o seu tempo quando foi tempo de alguma coisa durar. Mas tudo hoje é tão efémero. Mesmo o que se pensa para amanhã é para já ter sido, que é o que desejamos que seja logo que for. É o tempo de Deus que não tem futuro nem passado. Foi o que dele nós escolhemos no sonho do nosso absoluto. Não penses para amanhã na urgência de seres agora. Mesmo logo à tarde é muito tarde. Tudo o que és em ti para seres, vê se o és neste instante. Porque antes e depois tudo é morte e insensatez. Não esperes, sê agora. Lê os jornais. O futuro é o embrulho que fizeres com eles ou o papel urgente, quando não houver outro..."
[Vergílio Ferreira, in "Escrever"]
"Talvez haja uma luz dentro dos homens,talvez uma claridade,talvez os homens não sejam feitos de escuridão, talvez as certezas sejam uma aragem dentro dos homens e talvez os homens sejam as certezas que possuem..."
[JL Peixoto, in "Nenhum olhar"]
"Viajar não torna ninguém melhor de carácter nem mais são de espírito. Enquanto ignorares a distinção entre o evitável e o desejável, o necessário e o supérfluo, o justo e o injusto, o moral e o imoral — nunca serás um viajante, mas apenas um ser à deriva. As tuas deambulações não te trarão qualquer proveito, já que viajas na companhia das tuas paixões, seguido sempre pelos males que te dominam.
E bom era que estes males apenas te seguissem! Bom era que eles estivessem longe de ti! O que se passa, porém, é que os levas em cima, e não atrás de ti.
Deste modo, onde quer que estejas, eles oprimem-te, destroem-te com a mesma virulência. Um doente precisa que se lhe indique um remédio, não um panorama. Ora bem: acaso pensas tu que uma alma quebrada ou torcida em tantos lugares pode tratar-se com uma simples mudança de ambiente? Não, esta doença é demasiado grave para curar-se com um passeio! A aprendizagem de qualquer arte não depende da geografia. Como pensar que a sabedoria, a mais importante das artes, se pode adquirir saltando daqui para acolá?!
Podes crer que nenhuma viagem te põe ao abrigo do desejo, da ira, do medo; se tal fosse o caso, todo o género humano começaria em massa a viajar. Estes males não cessarão de atormentar-te, de desgastar-te ao longo das tuas viagens, terrestres ou marítimas, enquanto tiveres em ti as suas causas... Admiras-te que de nada valha fugir quando tens dentro de ti aquilo de que foges?"
[Séneca, in "Cartas a Lucílio"]
Depois dessa indagação de preferências, resignei-me à cara herdada. Vista de frente, no espelho, me parecia aceitável, com algo de leonino que, ainda que não assegurasse uma vontade ou um poder efetivos, prometia-os vagamente.
Quanto a essa promessa, tive uma desilusão. Os anos infundiram nos olhos uma debilidade que aparentemente os liquefez e que tornou sua luz mais escura e triste. A mímica, própria de meu nervosismo natural, desenhou dos lados da boca rugas em forma de arcos, ou de parênteses, que transformaram o leão jovem num cachorro velho. Nunca me habituei aos meus perfis. Creio que o esquerdo expressa alguma recôndita debilidade do meu espírito, que me repele. No outro, o nariz cresce grosseiramente e, não sei por que, se encurva.
"A ausência só mata o amor quando ele já está doente na data da partida..."
Arthur Cravan é o pseudônimo de Fabian Avenarius Lloyd, nascido em Lausanne, em 1887 e filho de ingleses; conheceu os Estados Unidos, Berlim e quando se transfere a Paris passa a usar esse nome, entre outros. Ainda escreveu haver bebido com seu tio Oscar Wilde em 23 de março de 1913 – mas como se sabe, o escritor inglês morrera em 1900. Segundo seus amigos, conhecer Arthur Cravan seria o equivalente a encontrar Poe ou Maupassant, Verlaine ou Musset, Whitman ou Swinburne; era descrito como uma "alta forma de gênio" com tendência às formas de transgressão. Segundo André Breton, a vida de Cravan é o melhor barômetro para medir o impacto da vanguarda entre 1912/1917, já que costuma-se datar sua morte ao final de 1918, presumidamente afogado no golfo do México, mas não há disso qualquer certeza.
Em carta de março de 1912 à sua mãe Nellie, Arthur Cravan/ou Fabien Loyd, lhe dissera estar pronto a tudo para se fazer conhecido; a esse tempo o primeiro número de sua revista "Maintenant" também estava pronto para sair; Cravan tem por estratégia "se fazer passar por morto" e publicar um livro como obra póstuma. Os dadaístas de Paris também recorrerão ao escândalo para se fazer conhecer: Francis Picabia utilizará a primeira página da “Comoedia” como porta-voz de suas idéias e já os futuristas faziam suas leituras públicas de manifestos. As conferências de Cravan, em Paris, contudo, buscavam a provocação pela provocação e esta foi a sua marca. 
E então, no outono, o poeta é considerado desaparecido no golfo do México, país de onde não parecia querer se afastar para residir com a esposa grávida Mina Loy em Buenos Aires. Desaparecido em 1918, deixa uma filha, Fabienne Benedict. 
"Afirmo-te, antes de partires e antes de regressares da tua viagem em direcção ao Oriente, no muro longo onde ficou inscrito, fundo, o NÃO que nos move. Afirmo-te porque nos reconhecemos mesmo mortos, mesmo transformados.. Magnífica.. que decorei de ponta a ponta na memória, o teu olhar brilhante e escuro, o cordão que te cerca, os nós de que és feita, e é feita a nossa união, o oceano em que navegas e naufragas para ressurgires completa, depois da forma do mundo, no azul da montanha..
Mar azul-vermelho queimado de arestas, mar de dedos frios, de velas sibilinas na noite de cristal, mar de sonâmbulos esquecidos a medir o espaço com fitas de estrelas, mar de passageiros estranhos e abismados, mar de casas altíssimas onde habitam as cidades.. MAR para que não me chegam os olhos, mar branco de nuvens sobrepostas para lhe podermos passar por cima, mar de esquecimento, de objectos sensíveis e distintos, mar onde guardei o aquário azul que trago até hoje na memória..
E só hoje te espalho para o mundo MAR, onde é possível e provável o envenenamento total da espécie, onde descanso a minha mão esquerda sobre uma pantera negra e todos os dias mergulho em fogo.. Amor sem nexo, amor contínuo, amor disperso – MAR- mar com uma bala direita no cérebro, mar sem apoio em nenhum ponto do espaço, mas preso apesar de tudo, numa enorme teia diabolicamente construída para conseguir ser livre, mar de submarinos insondáveis que navegam o infinito do mar, mar espacial de sons, de cores, de imagens, de mil anos passados que percorremos..
MAR que flutua no MAR abusivamente medonho, amor esquecido, amor distante, amor insolente - Raomomar- O teu corpo envolvente vestido de água, os teus braços em túnel, que trazes desde a infância, o pelourinho azul que se ergueu na praça ampla e fotografei dez vezes, dez anos volvidos..
Ficar depois energicamente deitado até à descoberta da máquina de quem só eu tenho o projecto, até que me rebentem os pulmões de tanto descanso e os meus pés criem bichos multiformes e ganhem raízes, até a caridade e o crime serem de qualquer modo um arrojo impossível, até dizer a minha enorme e persistente capacidade de nojo, até me crescerem as barbas e com elas amarrar-me à cama onde me encontro deitado, e ficar a arquitectar crimes e caridades..
Até tu vires lenta lavar-me os pés inchados e vermelhos de tanto descanso, de tanto não mexer na ilusão, até tu vires ler-me as minhas idéias rascunhadas na minha outra Liberdade, contar-me histórias da minha infância sem omitir um detalhe, recitar-me todos os meus poemas e todos os poemas do princípio do mundo, e descrever-me a nossa pesca à mão das trutas que navegam no Rio..
Ficar energicamente deitado até que os prédios cresçam e arranhem o céu, até nos esquecermos, totalmente, dos que existem e para que existem, enquanto nos envolvemos de sedas, de veludos e plantas aquáticas, e assim terminarmos mais depressa de ir contra os nossos dias.. E assim PERDERMOS TUDO – perder-te a ti- Infinita- construída de estrelas, de núvens, de oceanos, de pérolas esquecidas, construída de histórias e corsários loucos..
Saber-te depois distante entre as pedras do meu sonho, saber-te RAINHA nas árvores da noite, MINHA em todas as histórias da minha infância, LOUCA nos olhos diabolicamente frios que me espreitam, no sonho do monstro que habitamos, saber-te ÁRVORE que sobressai nítida na inacreditável superfície, e estende os ramos em baloiço, e as raízes para o outro lado da superfície sem espessura, onde os homens andam, ao invés de pés, para o espaço, e cobrem-se de mares para dormirem nas montanhas AMOR – nunca como agora o Amor foi tão significativo, tão único baluarte da realidade real, da negação negada, da perda total que procuro..
Saber-te ASSIM até saberes isso, completamente, como sabes ser uma estrela o ponto cintilante que criaste, como sabes ser verdade, a verdade que cegamente - no nosso sonho amor - no nosso sonho tu afirmaste..." 
"Perguntaram-me o que é que eu escrevia... e me escrevia a mim... Escrevo-me! E o que sinto é o que existo e o que sou... transformo-me todo em palavras... Há alguém a existir dentro de mim... e quando escrevo, tocamo-nos..."
"Fui eu, sou a face pálida e ocre, o firme olhar fixo do olho à espreita, olho que vê, duro como pedra, mole como dúvida, certa compaixão, algum espanto, olhar que se expõe e se revela, pulsar de coração no crânio lívido à espera da harmonia universal... Tentativa de semear eternidades no que em meio à solidão do homem e na vida, é coisa breve e fluida, esperança de melhores dias vindos de deuses que aprimorem os seres, sonhando uma melhor humanidade..."
[Olga Savary, poema da antologia "Fui eu", releitura de vários poetas!]
"Fui eu, esse menino que me espia - melancólico olhar, sereno rosto, postura fixa e o todo bem composto - no retrato que o tempo desafia. Fui eu na minha infância fugidia de prazeres ingênuos, e o desgosto de sentir tão efêmera, a alegria... bem depressa trocada em seu oposto. Fui eu, sim; mas o tempo que perpassa e tudo altera... nem sequer deixou um grão de infância feito esmola escassa. Fui eu: e na figura só ficou o olhar desenganado, na fumaça em que a criança, inteira, se mudou..."
[Fernando Py]
"Não é um rosto, é máscara da máscara, corroendo a cara. Não são olhos: buracos de lua sobre a faca. Ali não dormem pássaros. E a boca é vara da fala, vara da navalha. Vara sobre o nada. Vara afiada, envelhecendo as grisalhas falhas da cara. E as peles caindo sob a pele, reboco. Não é um homem. Não é um rosto. É abismo..."
[Carlos Nejar]
“São Paulo atingiu 6 milhões de veículos, quase a frota da Argentina inteira. Vivemos em uma cidade feita para servir sua majestade, O CARRO. O resto é silêncio. Ninguém dá muita bola para o Dia Mundial SEM Carro, em 22 de setembro. Mas o meu dia foi 19 de outubro. Numa manhã quente, saí de uma concessionária deixando lá para sempre o último representante da dinastia de meus oito veículos automotores, iniciada nos anos 70... um Fusca amarelo!
Quando nos tornamos motoristas, aos poucos nos rendemos a um ambiente de alavancas e pedais; botões e faróis; guardadores e guardas; espelhos e semáforos; impostos e multas. Sem sentir, "sucateamos as lembranças" de uma época em que andávamos por aí bem mais leves e disponíveis.
Andar a pé não significa tornar-se "franciscano". Assim como o sonho de consumo de um motorista pode ser uma doce Ferrari, o do pedestre pode ser uma palmilha de silicone. Não vejo problema nisso.