Barulhos

O mundo é um borrão ou não tenho mais contorno. 
As minhas alegrias púrpuras, meus bosques ensolarados de livros e existências, não segregam minhas dores.
Nada se move. Não há argumentos sobre os móveis, nem prazer sob os tapetes a me causar primaveras duradouras.
De minhas vidraças inesperadas defenestro o malogro das estações numa nevasca contínua de topázios e idéias.
Ainda assim gosto da vida e suas sinas, pois se a casa silencia ausências e aromas, dentro de mim habitam todos os barulhos!