"As tardes vão-se repetindo no terraço, onde as palavras são pequenos lugares de memória...
Estou divorciada dos outros pelo tempo destas entrelinhas - longe de casa, tenho sonhos que não conto a ninguém... viro devagar a primeira página: em fevereiro, eles ainda faziam amor à sexta-feira...
De manhã, ela torrava pão e espremia laranjas numa cozinha fria. Havia mais toalhas para lavar ao domingo, e cabelos curtos colados teimosamente ao espelho...
Às vezes, chovia e ambos liam o jornal, dentro do carro, antes de se despedirem. Às vezes, repartiam sofregamente a infância, postais antigos, o silêncio -nada aconteceu entretanto.
Regresso, pois, à primeira linha, à verdade que remexe entre as minhas mãos...
Talvez os olhos estivessem apenas desatentos sobre o livro... talvez as histórias se repitam mesmo, como as tardes passadas no terraço, longe de casa. Aqui tenho sonhos que não conto a ninguém."[Maria do Rosário Pedreira, in "Olhos mais lentos sobre os livros"]
[Mon pays et Paris/ Paris bohème-madeleine peyroux]
Bonjour!
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