Chá de flores

[Pintura de Ann Hardy]

Derramo chá na soleira da velha porta que range as mesmas manhãs.

Não ouço o ruído dos meus passos nas tábuas e decresço 
dentro de chinelos e axiomas.

Sento-me tão pensativa que permaneço suspensa na cozinha,

como a própria terra.

Sobre a mesa o bolo interrompe peso e gravidade 
com aroma repetido de consenso e milho.

Como um vaso de madresilvas, furado no fundo a escoar a água contida, tomo chá de flores múltiplas até que escoem, também,

as minhas agonias.

Brotam cabeças sobrepostas em meus pomares e rastejam sentimentos que se alastram, como trepadeiras, até o topo dos telhados.

Onde a memória rumina a plena integridade do fruto, 
que os pensamentos, tristemente, 
apodrecem!

*