Scõrpion

45 não tem mais que o som do seu sentido, o 45 não é a primeira letra da palavra quarenta, o 45 é esculpido de sentidos e essa é a sua forma...

45 não se lê 45, lê-se pão ou flor, lê-se erva fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil árvores ou céu de punhais...

45 lê-se país e mar e céu esquecido e memória, lê-se silêncio, sim, tantas vezes, 45 lê-se silêncio, lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu olhar

de menino...

45 não é esta caneta de tinta preta, não é esta vóz, não é a primeira letra da palavra quarenta...

45 não se escreve com letras... escreve-se com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos,

gritos e incertezas...

45 existe para não ser escrito, como eu existo para não ser escrita, para não ser entendida, nem sequer por mim própria, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares

onde sou...

*

Aos escõrpianos del mondo :)

* [Montagem-homenagem ao Poema de José Luís Peixoto, outro amigo do burgo!]